PEQUEÑAS HERIDAS

Cuando era pequeña me enrollaba una goma en el dedo hasta que se ponía morado y notaba las palpitaciones de la sangre en un dolor sordo y pulsante.

Durante un tiempo anduve jugando con un flemón, lo reventaba con la lengua hasta que el dolor subía como un calambre por el hueso del cráneo y el acre sabor del pus llenaba mi boca.

De adolescente jamás pude enseñar los brazos porque destrozaba los pequeños granitos hasta convertirlos en heridas que más tarde me avergonzaban.

Pese a que dejé de morderme las uñas por coquetería, nunca he conseguido tener unas manos elegantes, siempre tengo heridas abiertas a consecuencia de morder y tirar sin compasión de cualquier pequeño pellejo, arrancando una y otra vez la postilla hasta que noto las familiares pulsaciones del dolor

He llegado a tener que limarme un diente para evitar perderlo con el tic de morder la piel del interior de la boca convertida en una contínua llaga

Con este historial de pequeña masoquista no es de extrañar que, pese a todo, siga mandándole mails en cuanto noto que la distancia y el tiempo van curando la herida, y es que prefiero el dolor a la nada, al menos, el dolor lo entiendo.